. . . . . . . . . . . . .

Поехали с ребятами за берёзовым соком. На великах. В лесок 10 км от города. Мама говорила: ну нахрена тебе этот сок сдался? Но её слова меня не переубедили, и, значится, мы выехали. Взяли с собой сверло, бутылочки, ну в общем, всё что надо. Доехав до леса, спешились, т.к. под ногами веточки и т.д. - на веле не проедешь. Зашли в чащу близ дороги, и удивились обнаружив там оставленные кем-то бидоны, в которых натекло немало сока. Недолго думая, начали сливать чужое. Разделились - одни остались возле дороги сливать, а я и ещё парниша чуть дальше.
Эпик начался, когда на дорге возле нас остановилась какая-то чёрная волга, из неё выбежал мужик, и начал, размахивая руками, что-то орать... В полной уверенности, что это хозяин бидончиков, и что нас сейчас будут анально карать, мы взлетели на свои лисапеды и помчались прямо перпендикулярно от дороги в лес. Таких ощущений я не испытывал нииикогда: седло подо мной люто тряслось, оставляя синяки на промежности, а в лицо меня хлестали мелкие веточки деревьев и кустов, но больше доставалось самому велику. Повернув на звук машин, мы наконец выбрались из леса на дорогу - и опять увидев в 50-ти метрах ехавшую на нас черную волгу, с ещё большей скоростью нырнули обратно в лес.
Домой я приехал побитый. Это потом те ребята, что стояли ближе к дороге сказали нам, что мужик просто заблудился и дорогу спрашивал. А мама, с её любимым "я же говорила" до сих пор вспоминает мне этот весенний сочок.