В сотый раз поправляя натершую плече сумку, Влад сошел на на холодную и сонную норвежскую землю в порту Осло, открыл последнюю пачку дешевых сигарет с родины, и переминаясь с ноги на ногу, стал искать встречающего... Трое суток в натирающей неудобной обуви, сон на лавке и питание дьютифришными чипсами и шведским пивом порядком подзадолбали, хотелось наконец принять душ, выпить чего по крепче, послать письмо домой, а еще лучше позвонить, поспать на нормальной кровати, и наконец, подписать контракт...
Люди и машины рассасывались, площадь у терминала пустела, а встречать Влада никто не спешил... Как то это все странно, забыли что ли о нем?... Прождав до полудня, Влад нашел у ратуши телефон и попытался позвонить нанимателям, потом брату жены, который его на эту работу и подвязал, потом пришлось пойти искать обменник, ни где не хотели принимать доллары, которые он по московской привычке считал универсальной валютой...
Добыв бесплатную карту, Влад пешком поперся по адресу, указанному в его анкете, таксисты почему то не говорили на английском языке, казавшимся всемирным, ноги ныли, ремень сумки лопнул, прохожие тупили и долго думали над вопросом "Вере из Стормграта стрит?"... Ни какой "Ист Юроп Компьютер Рисеч" по указанному адресу не оказалось, только пустые витрины и плакаты с девицами с открытой грудью...
Возможно, в Россию вернуться все-таки пришлось бы, если бы не знакомство в баре через дорогу с кавказским таксистом Ладо, который по какой-то непонятной причине не обул и не развел на бабло глупого московского очкарика, а показал, как по объявлениям искать работу и жилье, откуда можно бесплатно звонить по местному телефону, и где купить дешевой жратвы.
Через день Влад уже был принят на должность сторожа продовольственного склада, недалеко от городка Молде. Конечно, Влад рассматривал эту работу как временную, пока он не найдет что-то по специальности. Хозяин, спокойный и скромный, плохо говорящий по-английски скандинаво-симит, в выцветшей серой рабочей одежде и пыльной шляпе вручил ключи от вагончика-кемпера, рацию для вызова местной полиции, бинокль, и тетрадку для отчетов, показал, как включить газовый баллон и уехал на своем потрепанном лэнд ровере...
А Влад даже не попрощался с ним, он смотрел на открывшийся вид - прозрачные виды фьорда, зелено-серые угловатые стены гор, водопады и туманные вершины...
Иногда, раз в неделю, а то и раз в месяц, приезжали грязные грузовики, или подплывали старенькие серые суденышки, что-то разгружали, что-то увозили, иногда оставляя Владу некондиционные, потерявшие товарный вид бутылки, а то и целые ящики алкоголя, и иногда еду...
Влад сидел на маленьком причале из серо-коричневых досок, любовался на массивные горные склоны, тонущие в дымке, ходил к водопаду на соседней скале, наблюдал вид деревеньки за холмом... трогал поросшие мхом камни со странными, полустертыми надписями на неизвестном языке, чем больше он ходил по окрестностям коричневого покосившегося барака, тем больше чудес скандинавского мира ему открывалось... и каждый день все это было разным, в зависимости от погоды и настроения... пришла зима, потом весна, потом лето и осень, Влад посылал домой деньги из ближайшей деревни, иногда писал письма...
Первые месяцы он много снимал на свою дешевую мыльницу, но потом понял, что все не сфотографируешь, а потом и вовсе перестал, - а зачем, если все это здесь рядом - и свинцовые облака, и снег на уступах, и странные пирамидки из угловатых камней, и воды источников, белыми потоками падающие во фьорд, и холодные туманные волны...
Ночами он сидел в кемпере, пил дормовые абсенты и аквавиты, читал старые книги на норвежском, которые он понимал все лучше, все реже смотрел телевизор, а потом и вовсе перестал, уж очень силен был диссонанс серо-зеленых скал и танков, палящих по белому дому в евроньюс...
Хозяин предложил Владу просто переводить часть зарплаты домой в Москву, чтобы ему не пришлось ходить на почту, что оказалось очень кстати, потому что во-первых, магнетизм этого волшебного места не позволял уйти за перевал даже на пол-дня, во-вторых - Москва, жена, родители, ржавый москвич и коммуналка казались какими-то ужасами из неудачного сна, и ему просто не хотелось приближаться к ним... Влад стал вспоминать свою прошлую жизнь все реже, как какой-то чужой кашмар... он долго писал домой последнее письмо, но так и не смог заставить себя дойти до почты, была снежная зима, а потом восхитительная весна, а потом прохладное лето...
Все в том, прошлом, реальном мире как-то незаметно утратило смысл... Влад давно перестал быть похожим на себя московского, он ходил в той же одежде, что и местные, просто не заморачивался об этом - покупал штаны, куртки и свитера в единственном в деревне магазине... у него выросла длинная борода, а вьющиеся волосы поредели и подкрасились сединой, местные давно уже называли его Вальдемаром...
Как-то Влад вспомнил о том, что виза и паспорт вероятно истекли, но не смог найти документы среди гор старых книг, журналов, пустых бутылок и консервных банок - и забил на это, уж больно хороша была рыбалка в этом сезоне, да и ящик "Линие" обломился очень кстати...
Хозяин оставил Владу, теперь уже Вальдемару свой старый джип, но оказалось , что и ездить то на нем некуда, кроме деревни, куда и так пол-часа пешком, а больше ни куда и не тянуло...
Местные уже давно привыкли к Вальдемару, считали его истинным норвежцем и никогда не интересовались, откуда он взялся и что делает, норвежцы вообще соседями не интересуются, и в этом смысле Влад уже давно был стопроцентным норвежцем...
Однажды хозяин принес выписку со счета Влада и сказал, что уже несколько лет деньги, посланные в Москву, возвращаются назад на счет, за невостребованностью, и протянул огромную пачку крон... и Влада это никак не огорчило и не удивило, вообще не вызвало никаких эмоций, он положил их в коробку, найденную под кроватью в кемпере, куда уже много лет складывал зарплату... Черт с ними... он уже не мог вспомнить, как звали его друзей и родственников, и как будет по-русски что-нибудь сложнее "здравствуйте"... Хозяин пожал плечами... норвежцы никогда не лезут ни в жизнь, ни в голову окружающих, и никогда никого не осуждают...
До Вальдемара сторожем был старичок Бьйорн, он занимал эту должность с пятьдесят девятого года и умер на рабочем месте, после него, кроме книг и удочек осталась огромная железная коробка с норвежскими кронами, почти вся его зарплата за все эти годы... Влад получал ежемесячно эти самые деньги... и складывал их назад в ту же самую коробку...
(с) trapstar
Комментариев нет:
Отправить комментарий